* * *
Окаменелые цветы не плачут,
Росу свою за пазухою прячут,
Притронешься, – и лепестки шипами,
Терзают, жалят желчными губами.
Их стебли как учителей указки,
Им больше не рассказывайте сказки,
Они все помнят, и по горло сыты.
– О чем ты плачешь?
Что у них просил ты?.. |
